他们开始把皱纹当成面霜涂在脸上，

将重复的呐喊撒进时间的齿轮，

在黄昏的沙漏里，

坐在轮椅上数云朵里的棉花糖。

他们的记忆是掉漆的万花筒，

有时，我是他们梳妆台的女儿，

有时，变成信中未拆封的陌生人。

当他们对着空气不停地喊妈妈，

我们就蹲守成五十年前的摇篮，

把褪色的童话嚼成米糊，

一勺勺吹凉。

窗台的沙漏终于倒立行走，

那些被遗忘的名字，

在他们的手心里长成绒毛，

轻轻一吹，

就飘向再也回不去的故乡……